Le faux poète

Léo Ferré
(1986)

Sans latitude, sans un sou, le cul cloué,
A cheval sur l'atlas où ma fille besogne,
J'ai l'oeil morne du voyageur qui s'est gourré
Et qui rentre au bordel pour vider sa vergogne.

Le slip barricadé et la pantoufle au vert,
Des cover-girls vissées au mur qui se lamente,
Une bible qui bâille, un psaume de travers
Et ma feuille d'impôts qui me ronge la rente.

Il pleure dans ma cour des chats de Tahiti,
Des clitoris germains, des lèvres sous-marines
Et ma sirène m'accompagne dans le lit
Au son du pot-au-feu qui meurt dans la cuisine.

Dans ses yeux Niagara, je noie l'alexandrin.
Dans sa gaine, je sens pourrir toute l'Afrique.
Mon sexe géographe et la carte à la main,
Je la viole à New York et m'endors en Attique.

J'ai fait l'amour avec Saturne au Bal à Jo.
L'accordéon crissait des javas hérétiques.
Sur le mont-de-Vénus et ma croix sur le dos,
Je suis mort cette nuit en fumant des Celtiques.

Neuilly, Honolulu, mon sperme s'est caillé.
Je shunte ma goualante aux îles Caroline
Et porte ce matin mes sens dépareillés
Au lav' heure du coin où sèche Proserpine.

Les fleurs de Nouméa se fanent à Paris.
Les robinets suintants musiquent des tropiques.
Je suis là et mon âme est coincée à demi
Entre un vieux pull-over et des couilles laïques.

J'ai un railway dans l'âme et je tourne de l'oeil,
Vomissant alentour mes reliefs migratoires.
La voie lactée a fait pipi dans son fauteuil
Et je me suis cassé la gueule dans le square.

Miserere de l'avenue aux pieds rivés,
Des albatros venus d'on ne sait où jouissent
Des rimes de nylon au cul du vieil été
Qui se meurt dans le ciel en vieilles cicatrices.

Il y'a des astres retraités chez Ripolin
Qui cherchent un emploi en dorure sur tranche
Et des étoiles d'or qui sont dans le pétrin.
Ça pue l'éternité sur les façades blanches.

Ah ! L'avion qui là-haut métallise l'azur,
Les coliques de Dieu dégueulent du pétrole.
Je crois en toi, Seigneur, et j'ai mal au Futur.
Aux quat' cent vingt et un j'ai paumé l'Acropole.

Le soleil s'est couché ce soir avec ton gars.
Le fils de l'homme avait du spleen dans sa musette.
Un vieux compte à régler avec la lune en bas
Qui se soûlait la gueule avec un faux poète.