Franco la muerte

Léo Ferré
(1964)

L'heure n'est plus au flamenco.
Déshonoré, Mister Franco.
Nous vivons l'heure des couteaux.
Nous sommes à l'heure de Grimau.

Que t'importent les procédures
Qui font des ombres sur le mur
Quand le bourreau bat la mesure.

Franco, la muerte.

Tu t'es marié à la Camarde
Pour mieux baiser les camarades,
Les anarchistes qu'on moucharde
Pendant que l'Europe bavarde.

Qu'importe si l'Espagne est morte.
Entends la mort devant ta porte.
C'est Grimau qui te la rapporte.

Franco, la muerte.

Tu couches avec une Pénélope
Qui tisse un suaire en bas d' l'Europe
Sur cette Espagne que tu stoppes
En attendant qu'elle te chope.

L'important, pour toi, c'est qu'ça dure.
Toi tu fais pas d'littérature.
T'es pas Lorca. T'es sa rature

Franco, la muerte.

Vienne le temps des poésies
Qui te videront de ton lit
Quand nos couteaux feront leur nid
Au coeur de ta dernière nuit,

Cette nuit de la désirade
Vers l'aube claire des grenades
Et l'Espagne des camarades.

España, la vida...